Andar rápido

Pablo (Madrid)

Caminar debería parecerse a escribir. Así se podría disfrutar más de las frases calmadas y extensas, llenas de matices, que recogen lo visto por los pasos tranquilos del paseante. Ahora escribo y estoy relajado, pero me faltan algunas palabras que rellenen mis construcciones, por lo que creo que voy a salir a la calle a pasear, a ver qué veo, aunque de lo que no vea será de lo que escriba, como casi siempre. Los pasos lentos y largos de mis piernas me llevan por mi barrio y por otros, por mis frases y por las opuestas. Quizá las lea antes de escribir de nuevo, por si acaso, nunca me gustó la reiteración de frases cortas, ni los pasos apresurados, pues te hacen perder los detalles. Por suerte nunca caigo en esa trampa, ni la de las letras ni la de los pasos.

Cuando empiezo a llevar ritmo de paseo me fijo de repente en cómo la gente camina en Madrid, y no es algo nuevo, he visto esa escritura en otros lados, pero pienso que será mi barrio y que más allá será distinto, de modo que sigo con mis pasos largos y lentos, a veces interminables, tanto que se pueden llegar a hacer pesados. Les veo ir rápido, como si estuvieran siendo perseguidos y no entiendo por qué, la mayoría lo harán por inercia, por hábito, por la estúpida creencia de que se pierde el tiempo al andar sin rumbo fijo. Sigo caminando y en ocasiones me paro a descansar y observar.

Pienso en qué hago cuando no hago lo que estoy haciendo, me apeno por lo que veo y digo `vaya ciudad´, manía idiota de situarse fuera de lo que se cuenta. Sigo andando preocupado por los pasos que veo, pasando entre ellos, sin subordinadas, ni ironías, ni figuras, sólo pasos hacia delante y siempre en línea recta, sin miradas atrás, sin desvíos ni digresiones, sin guardar memoria del paso anterior, cualquier dibujo parece síntoma de desorden. Salgo del barrio, no me gusta lo que veo, pienso por enésima vez en mudarme para dejar de ver a la gente en línea recta. Me voy a Chamberí, ahí siempre hay vida, un parque, los niños que juegan, pelotas, peonzas, alguna risa y muchos golpes, padres que no atienden. Me largo. Camino y bajo a Bilbao, rondando Malasaña, sé lo que me voy a encontrar, pienso en ponerme música, el ruido es tan alto y mis cascos tan malos que desisto. No quiero ir a Malasaña. Me choco con alguien, maldigo, ¿por qué andarán tan rápido? me pregunto, maldita sociedad consumista. Ojalá alguien les enseñara a escribir. Si vas rápido, no piensas, si no piensas sólo sientes, te mueves por impulsos, quieres lo que no tienes. La gente feliz no consume. Calle Fuencarral. Más de lo mismo. Más cascos y más moda. Alguien debería enseñarles que con sujeto, verbo, objeto directo, no se crea un libro. Ni con frases sueltas. Maldito twitter. Será la posmodernidad. Siempre escuchan lo mismo. La distracción es más fácil. En cinco años ni se acordarán de esas canciones, ni de su ropa, ni de su pareja, ni de su camino. Andarán igual, rápido, siempre rápido, como animales. Pobres imbéciles, no se dan cuenta de lo que hacen. Ya ni escribo desde fuera, ahora desde arriba. Peor todavía, más ruin. Hace tiempo que no releo. Llego a Gran Vía. Casa del Libro. Ni Antonio Machado ni Tipos Infames. Casa del libro. En la puerta hay un vagabundo, un poeta. Hay más ruido, la gente camina más rápido. Sin verbo. Sin complementos. Acaso interjecciones. A veces sin sujeto. Miro escaparate. Veo libros. Leo promociones. Imagen portada. Entrar. Bolsillo. Cartera. Tarjeta. Comprar. Releo. Ahí va.

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Acerca de sietecuidades

Siete cronistas para siete ciudades. Los lunes Federico desde Buenos Aires, Pablo desde Madrid los martes, desde Taipei los miércoles Iker, en movimiento trashumante desde la Ciudad Autónoma de Mis Zapatos Juliat cada jueves, Sergio desde Nueva York los viernes, desde Beijing llega los sábados Guille, y los domingos Daniela desde Cochabamba.
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Una respuesta a Andar rápido

  1. B dijo:

    Para qué vas a enseñarles a escribir, si no quieren, si no se dejan, si no entienden nada.

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